Cinco minutos en Marte

Pause Break

2009-04-25T12:02:00.000-07:00

Sí, esto es exactamente lo que parece. Cinco minutos en Marte abre una apetecida pausa. Desconozco si larga, espero que fructífera, juzgo que imprescindible. Una pausa, no un cierre. Eso se verá. El que sigue activo es el blog paralelo que parió este espacio, en el que seguirán los encuentros, las confesiones, los relatos y las recomendaciones. Ya sabeis cuál. Prometí que os iba a encantar el rojo, y me temo que no he estado a la altura. Gracias a todos los que en algún momento habeis pasado por aquí, para sólo echar un vistazo o también para intercambiar opiniones. Nos vemos en todas partes. Hasta ahora.

Marvin Gaye - Lets Get It On

2009-04-01T14:22:00.001-07:00

Baudelaire lo escribió en 'El esplín de París', antes e infinitamente mejor:

"Hay que estar siempre borracho. Ésa es la clave, ésa la única cuestión. Para no sentir la terrible carga del tiempo que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que emborracharos sin tregua. ¿De qué? De vino, de poesía, de virtud, a vuestro antojo. Pero emborrachaos"

Yo quería hablar de Marvin Gaye, pero el tipo francés de arriba lo había hecho antes. Quería hacerlo a propósito de excesos, porque hoy hace 25 años que se fue Marvin Gaye. Y él se bebió la vida y la música a toneladas. Pero qué difícil esquivar los tópicos y todo lo que ya se ha dicho tanto y tantas veces y tan bien. Lo dicho, que me encomiendo a Baudelaire en una dudosa pirueta. Pero es lo que hay. Que aproveche.

No tenemos perdón

2009-03-16T10:26:00.000-07:00

Que el Teatro Bretón se moría era una evidencia desde hace años. Que nadie hizo nada por darle oxígeno, también. Entiéndase oxígeno por aprovechamiento; era de propiedad privada pero también un espacio al que todos, espectadores y firmas privadas, habríamos tenido acceso con voluntad política real de emplearlo. Que a Salamanca se le muera un teatro debería ser un drama. Más si es el Bretón, uno de los más vetustos de España. Pero que se convierta en plazas aparcamientos sea quizá la metáfora esclarecedora y dolorosa de hacia dónde vamos. Muchas cosas fallan a la vez cuando se horadan arcas municipales para sacar pecho por nuevos centros de arte –el CAEM y su erecta presunción, por ejemplo– y se aplica eutanasia a un inmueble que supura Historia pero al que no le brillan claraboyas de espejo ni una deslumbrante fachada.

Estamos peor que mal cuando se permite el derribo de un bien que si no ha sido aún declarado Patrominio Artístico es sólo por una cuestión de tiempo. Peor que mal cuando los mismos que ceden el paso a las grúas lloran porque el Auditorio Delibes de Valladolid lleve matrícula de Pucela. En los teatros antiguos y pequeños, baqueteados por los años, también vive esa criatura celosa y apetecible que llamamos cultura, aunque lo haga de puntillas. Aún necesitamos reir, llorar, saltar, vibrar sentados delante de una historia. Entre todos lo matamos. No tenemos perdón.

(Tribuna de Salamanca, 14/III/09)

Alfie Trailer

2009-03-12T09:38:00.001-07:00

La condición nueva de la personalidad vinculada al vértigo emocional nace de la, también, nueva circunstancia. El Don Juan de José Zorrilla sólo fue la prehistoria de un reconfigurado hombre ocioso. Porque es en ese ocio en el que brota el show de la personalidad, el paroxismo de los sentimientos. No es casual que los personajes del cine y de las teleseries estadounidenses no tengan apenas que ir a trabajar, o a clase, o dediquen tiempo a tareas domésticas. Recursos y esfuerzos se reservan y se emplean, en exclusiva, en disquisiciones autoreflexivas, en la expresión de la personalidad. Las filias, los gustos, las preferencias personales son lo más relevante.

Ayer ví la versión de 2004 de Alfie, que es a su vez la puesta al día citado Don Juan. La expresión de un orden nuevo pero no tanto, que en la construcción femenina encarnan las Mujeres desesperadas, empeñadas en el legítimo consumo de sus múltiples accesorios, incluido el hombre banal y reemplazable. La configuración del género, masculino o femenino, por medio de la sobreexposición al otro.

Que el sistema se hay adueñado de esa extenuante compulsión al gasto, y que la haya articulado en un consumismo bronco, merece ser tratado en otro momento.

Low - Murderer

2009-03-04T13:27:00.001-08:00

Los años que viví en Madrid ya estuve planeando conocerte

La gente va muy bien

2009-02-18T10:27:00.000-08:00

No pensamos por corrientes de opinión, como creíamos, lo hacemos por espasmos. Hablamos de violencia de género cuando los informativos se llenan de sangre. De eutanasia cuando los padres de una chica que lleva en coma 16 años se enfrentan a un gobierno que hace todo lo posible por evitar el fallecimiento. Hablamos del cambio climático cuando la nieve nos bloquea en la A-6. Es decir, que opinamos de todo un poco sin saber de nada y casi siempre tarde.

Que hablamos mucho, y casi siempre mal, porque llevarse las manos a la cabeza cuando ya es demasiado tarde sólo sirve para hacer gimnasia pasiva con los brazos. Es decir, que en la maraña de sobreinformación que nos zarandea, opinar es como tocar el piano con los guantes de boxear puestos.Una torpeza. Pasma la ligereza con la que juzgamos, con igual soltura, a un presunto asesino en serie y a un árbitro que concedió un penalti injusto a favor del Barcelona. Nos gusta resolver a las bravas y a otra cosa.

En alguna realidad paralela debemos de ser diferentes; más instruidos, más precavidos, más fríos con lo que debemos serlo. Menos morbosos y mejores. Ni llenaríamos platós de televisión ni, seguramente, tantos silencios incómodos, pero asumiríamos que el mal, en forma de violencia, pederastia, muerte, huracanes y accidentes de tráfico es tan viejo como el mundo. Y que nosotros sólo deberíamos hablar para avisar que viene, que se acerca, y sólo para eso.

(Tribuna de Salamanca, 17/II/09)

Por qué Penélope Cruz es mentira

2009-02-09T13:23:00.000-08:00

Porque un único registro interpretativo no hace de nadie un gran actor. Ni con todo el marketing del mundo.

Porque nunca sabremos hasta dónde habría llegado si no hubiera compartido lecho, fortuna, alfombra roja, repercusión y papel couché con Matthew McConaughey y el actor y productor Tom Cruise, pero lo sospechamos.

Porque encaja en ese estereotipo que la industria cinematográfica USA llama 'lo latino'... –histerismo, irracionalidad, temperamento a flor de piel– y nos tememos que nunca va a salir de él.

Porque no es casual que sus anunciantes le doblen la voz en sus promociones televisivas y los productores opten por lo mismo, aunque la película se emita para el mercado de habla hispana. Y aunque las escuelas de interpretación insistan en que la voz de un actor representa el 50% de su trabajo.

Por Volaverunt, Woman On Top, Vanilla Sky, Hi-Lo Country, Juegos de mujer, Gothica, Sahara, Bandidas, Todos los caballos bellos, La chica de mis sueños...

Porque si gana el Oscar, que lo puede ganar, ése siempre será el premio que nunca ganaron Charles Chaplin, Alfred Hitchcock, Cary Grant, Deborah Kerr, Greta Garbo o Fred Astaire.

El Gran Wyoming no es periodista

2009-02-05T11:13:00.000-08:00

Intereconomía se mete con El Gran Wyoming. Él contraataca con un videofake, un supuesto documento robado por cámara oculta en el que aparece como un déspota colérico, un tirano aborrecible que humilla a una becaria. Intereconomía pica: emite el vídeo y carga contra el presentador de la Sexta. Él demuestra en su espacio diario que todo era una artimaña.

Hasta aquí, los hechos.

A continuación, la cascada de reacciones.

Entre ellas, la del presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid (APM), Fernando González Urbaneja. Soprendente. Ética para arriba y ética para abajo. Urbaneja olvida que no todo lo que se emite por televisión es periodismo. Eso sería como decir que los anuncios de colonias de los periódicos son periodismo. Que los anuncios de Obegrass en la radio son periodismo. El Gran Wyoming es un showman que ni es periodista ni lo quiere ser. Es un tipo dedicado a entretener. Y qué hay más rentable a la hora de divertir que jugar al desconcierto. De paso, ha quedado en evidencia cómo algunos informadores contrastan filtraciones, rumores y hasta fuentes. Esta vez Wyoming sí justificó el apelativo de su nombre artístico.

Facebook, internet 2.0

2009-01-28T14:03:00.000-08:00

Primero quisimos ser anónimos. Internet era ese sombrío y sospechoso espacio en el que salvaguardar la información personal era imprescindible. En el que ocultábamos casi todo. Internet era peligroso. En los chats se sucedían los seudónimos. También en los foros, aunque los foreros desnudaran sus apetencias filosóficas, musicales o personales.

Porque primero quisimos saberlo todo sin entregar nada a cambio. Despues... después, de repente, aparecieron los blogs. Y luego las redes sociales. Y entonces, todo cambió. Contagiados por el infeccioso calor de la emoción, convertimos internet en un espasmo de relaciones personales de gran extensión y piel finísima. La red promovió un intercambio de gustos, aficiones, fobias, lazos, definiciones y coyunturas que nos definen y nos delimitan en una orgía de contactos en la que el último comentario y la última actualización de estado es la única que importa. Twitter, Hi5, Tuenti, Keteke...

¿Es Facebook.com el auténtico y verdadero internet 2.0, o sólo el más importante progreso relacionado con la red desde el e-mail? Quizá sea el primer medio de comunicación de masas horizontal. O la última e inevitable criatura posmoderna que ha parido Occidente. Su crecimiento, exponencial, inabarcable, tiene mucho de orgánico. No es casual que se extienda como un virus de inevitable transmisión.

2009-01-20T14:11:00.000-08:00

Para la gran mayoría de hombres, el pelo femenino es una ecuación con demasiadas incógnitas. Asistimos atónitos al desfile de peinados, tratamientos, cortes, coloraciones y progresos de las cabelleras de nuestras parejas y de las cabelleras que se asoman en los anuncios en prensa y televisión. Apenas entrevemos una minúscula parte de la carga simbólica que encierran un cambio de corte, unas extensiones o unas mechas.

De todas las posibilidades, la melena es la que juega un papel más reconocible en la instrumentalización del género femenino. La melena se asoma y se esconde, zigzagea a su antojo en el rostro como una cortina caprichosa que dispara la sensualidad y somete a la percepción masculina a un reto casi inabarcable. La melena es el mascarón de proa de la femineidad torrencial que se enroca en el juego de enseñar y ocultar casi al mismo tiempo.

La propia y dedicada atención al pelo suma dulzura. El cabeceo que ajusta la cabellera con un golpe brusco adereza la aleación que siempre desemboca en una receta de seducción. La mejor y más perfeccionada herramienta de aderezo de la representación del género femenino es a la vez la más primaria y la más efectiva.

Sé lo que hicisteis

2009-01-12T13:17:00.000-08:00

Quizá Se lo que hicisteis no ha inventado nada nuevo en televisión. O sí. Hace semanas escribía metiéndome con algunas fórmulas del programa. Entre ellas, la que personifica Pilar Rubio. He cambiado de opinión –aunque no sobre ella–. La fórmula del espacio, aún con sus defectos –bastantes, eso es innegable– es autocrítica, autoreferencial y divertida. Lo primero, en una televisión hinchada de realities, congestionada de solemnidad y morbo, es una virtud apreciable. Que sea autoreferencial convierte el programa en una trama, casi en un argumento, que los espectadores siguen con dedicación.

Pero Sé lo que hicisteis es, sobre todo, un programa a contracorriente. Enemistado en los juzgados y en casa emisión con el resto de las cadenas, ha hecho virtud del defecto de los demás. Lo que en televisión, en un programa diario, y en horario de mediodía, es meritorio. Primo lejano de El Informal, evolución lógica de los programas de zapping, en Sé lo que hicisteis muchas bromas son previsibles, las risas involuntarias son habituales y a los guiones, a veces, se les ven las costuras. Hasta los presentadores impostan una calamidad que los convierte en cercanos. Exactamente, lo que no pasa en la competencia. Todo ello, sin perder el pulso del programa diario.

Por todo lo que he dicho antes, lo voy a decir bajito: Sé lo que hicisteis es, quizá, el primer programa posmoderno de la televisión generalista.

Ser niño

2009-01-08T13:19:00.000-08:00

Observa la imagen. La madre protegiendo a sus hijos con su propio cuerpo; una mano en la cabeza del más lejano con el gesto del que quiere adivinar una salida y la otra en la cabeza de un niño que se atreve a mirar qué ocurre, pero que a fuerza de la costumbre ha aprendido que ante la inminencia de un posible disparo, lo primero es proteger la cabeza con las manos. Observa al niño del centro, el más pequeño, que se tapa los oídos, como si aplacar el ruido de las bombas terminara con ellas. Como si la realidad fuera uno de esos cuentos que se termina al cerrar el libro, al apagar la luz. Observa la los tres cuerpos como uno solo; madre e hijos aferrados al suelo y a la creencia de que algún día, a pesar de todo, la luz se apagará, el libro terminará.

El valiente no es el que nunca tiene miedo, sino el que lucha por superarlo con todas sus fuerzas. Quizá el mayor valor está en la mirada de estos tres héroes. Qué difícil ser niño en un mundo rebosante de blancos humanos, fuego amigo, bombas de racimo y comunidades internacionales. Cómo si ser un niño, por sí sólo, no fuera ya bastante.

2008-12-28T08:16:00.000-08:00

Los que piensan que las manifestaciones públicas de fervor religioso no tienen utilidad alguna, o que sólo proyectan una voluntad política, se equivocan. Gracias a la 'Misa de la Familia' -de la familia cristiana, entiendo- celebrada hoy en el centro de Madrid, ya sabemos que, en palabras del obispo de Bilbao Ricardo Vlázquez, las amenazas para la familia -cristiana, doy otra vez por supuesto, pero lo digo yo y no ellos- son seis:

1) El matrimonio homosexual

2) El divorcio exprés

3) La falta de conciliación entre la vida familiar y la vida laboral

4) La crisis económica

5) La baja tasa de natalidad

6) La violencia de género

He citado textualmente, aunque me haya ahorrado las comillas. Echo en falta alguna alusión a los anticonceptivos, eso sí.

Insisto, lo de ayer en Colón fue un hallazgo. Más afirmaciones, esta vez de Monseñor Rouco Varela: "Es posible vivir el matrimonio de forma distinta a lo que está de moda". O "esta celebración en la Plaza de Colón tiene como objetivo preservar este modelo de la verdadera familia, cuya actualidad no pasa nunca".

¡Ah!, es domingo. Y estoy con la guardia un poco baja.

Ahora en serio... ¿quién empieza?

La nieve y la crisis

2008-12-17T11:17:00.000-08:00

Tuvo que caer una nevada ayer para que, por unas horas, se nos fuera de la boca la crisis. Lo bueno de la nieve es que distrae, sobre todo cuando llega tan de vez en cuando como aquí. La recesión, la desaceleración brusca y el profundo ajuste –qué cruz– se nos fueron a mejor vida por unos momentos. Al bicho lo alimentan las administraciones con inyecciones de líquido para que se ponga bueno, que es lo mismo que alimentar el fuego con gasolina. Lo extraño, por incoherente, es que los gigantes en apuros cojan la pasta y miren para otro lado, como si tal cosa, y viva Keynes y quién es Adam Smith.

A nosotros, los de a pie, no nos apoya nadie, claro, pero dudo que lo merezcamos; apenas sabemos llorar, y lo hacemos siempre a destiempo y poco. Además es grave que no nos diéramos cuenta de que hasta hace unos meses vivíamos instalados en la bonanza, en el lujo, en el despilfarro. Estábamos en la cresta de la ola, y nosotros sin saberlo, que es lo más triste. Jugábamos la ‘Champions’ y creíamos que peleábamos la permanencia.

La victoria de Obama, bien pensado, fue otra nevada inesperada de ésas que amnesian y abotargan. Podíamos, y pudimos, pero ahora qué. Pues ahora, creo, sabemos que nunca vivimos contentos, que estamos fabricando las nostalgias futuras y que somos unos insatisfechos perennes. Todo, gracias a la crisis. Bendita. Terminaremos por tenerle afecto.

Tribuna de Salamanca, 16/XII/08

Legitimidad de saldo

2008-12-11T14:50:00.000-08:00

Gracias a la Nochevieja Universitaria, que se escribe con mayúsculas desde que pasó de ser un acto espontáneo a un gran botellón con todos los parabienes públicos y los beneficios privados, ya sabemos lo que cuesta la solidaridad. Exactamente, 0,10 euros por copa. Copas que cuestan tres ó tres euros y medio, según la plaza. En cristiano: para donar un euro a las causas justas hay que beber y claro, pagar, diez bebidas de alta graduación. Sin garrafón, espero.

A tan bajo precio, a la nochevieja que en Salamanca se celebra todos los años antes del día 31, con cesión incluída de un bien Patrimonio de la Humanidad como es la Plaza Mayor, se le añade el adjetivo de 'solidaria'. Y todos contentos; los bebedores, sus padres, los prebostes institucionales y, sobre todo, las conciencias. Incluidas las de los medios, que se acercan a la masa informe, litro en mano, como lo haría a una enorme jaula de monos amaestrados. Legitimidad de saldo para rituales atávicos. El año que viene, por qué no, en la nave principal de la Catedral Vieja.

El antropólogo que afirmó que, cuanto más avanzada es una sociedad, más relajados son sus rituales, no tenía consumiciones gratuitas para esta borregil sandez. Seguro.

Odetta, RIP

2008-12-07T13:17:00.000-08:00

El día se puso negro a las seis de la tarde. En Nueva York, porque allí fue donde ocurrió, era la hora del mediodía. Salinger se habría preguntado dónde estarían los patos de Central Park en invierno. Llegaba al periódico y en el aire había un duelo agitado, como un zumbido coral, una amenaza de tinieblas, de malos presagios. Noviembre, o diciembre y sus promesas de cambio a medias. Siempres lo mismo. Una mano que cede, un corazón que separa.

El sms me llegó de un amigo. Breve, directo, suficiente: "Odetta ha muerto". Nosotros, también un poco. "Que su espíritu luminoso ysu volcánica voz de los cielos continue viviendo a través de los tiempos", dijo su representante en el sepelio, horas después. No es cierto que no sepamos quienes sepamos. Basta un golpe de fortuna, buena o mala, un violento empujón del destino, un disparo de adrenalina, para que nos reconozcamos.

A veces a la rutina se le cae la t. A veces, la muerte de un ser querido, aunque esté a kilómetros de distancia. Sé que algo muy especial sucedía cuando escuchaba a a esa anciana llorar sus penas y arrastrar su voz inminente por tantas y tantas canciones, Algo intransferible y feroz aquí, junto al esternón. Odetta, todo un género en símisma. Entera e inacacable. Como en 'Odetta and the Blues' (1962).

Murió alos 77 años. Su voz de titán vivirá siempre.

Usted se queja

2008-11-26T14:18:00.000-08:00

Imagíneselo: una tubería de su cocina revienta y usted telefonea a un electricista para que lo solucione. El que se presenta es un guardia forestal, y a usted le parece bien. Después deja a sus hijos en clase a sabiendas de que no le darán clase profesores, sino guionistas de televisión. Pasan los días, y el agua vuelve a anegar su casa y el niño, en vez de aprender a sumar, le recita, íntegro, el argumento de ‘Pasión de Gavilanes’.

Aplique el ejemplo a ‘la noche’, cuando se encienden las luces y se apagan los cerebros. Usted le pide a una copa a un tipo que cree que es un camarero, pero que en realidad es un tipo sin contrato al que malpagan por poner las copas sobre la barra. Usted escucha la música que le pone alguien que usted cree que es un pinchadiscos, otro tipo sin contrato que apenas distingue entre Paquito el Chocolatero y el Réquiem de Mozart. Cuando abandona el local, le despide otro tipo que hace de portero, sin contrato ni formación, al que pagan ocho euros por hora y que está allí como podría estar descargando fruta. Y usted, después, cuando vomita la bebida adulterada, toma aspirinas para el dolor de cabeza, y se da la enhorabuena por caer bien al portero y que esta noche no me haya tocado a mí, además, se queja. Se queja mucho.

Y usted olvida, cínicamente, que el precio de cada copa financia la estafa de los empresarios sin escrúpulos, de los que prefieren hacer más caja a cumplir la ley, que eso es para los pringaos. Y después, el lunes, la televisión se llena de ataúdes y de lágrimas y de amigos adolescentes que lloran a Álvaro Ussía. Entonces usted mira para otro lado.

Schuster y la tribu

2008-11-18T13:13:00.000-08:00

Bernd Schuster no es el tipo más simpático del mundo. Eso, de entrada. Me hace gracia, porque se empeña en ser buen entrenador. Buen entrenador y punto. Y eso es lo imperdonable. Esa es su cruz. Porque un tío que está las 24 horas delante de la cámara no tiene que ser buen entrenador. Lo que debe ser es simpático, enrollado, ocasionalmente divertido. Y, si es posible, guapo. Y si es todo lo contrario, debe serlo con gracia. Quizá está en su recio carácter teutón, de mula trabajadora y sonrisas contadas. Lo que sería pasable si su equipo de fútbol ganase todos los partidos, es la gota que colma el vaso cuando los que ganan se llaman Valladolid o, peor, Real Unión.

Me caería simpático Schuster por su perpetuo enfado con el mundo. Lo haría, sino fuera uno más de los tipos que matan al mensajero cuando éste les trae malas noticias. El mismo tipo que llama mentirosos a los periodistas y le echa la culpa de todos los males de su equipo, después pierde el culo por tener su propia columna en un diario de prensa deportiva. Por experiencia personal, sé que lo único que hace en esas columnas es aportar su foto y cuatro comentarios vagos que el plumilla de turno, generalmente un becario, transforma en un artículo de opinión. Aportar su foto, y cobrar, claro, mucho más de lo que el becario puede escuchar sin llevarse la manos a la boca, presa del estupor. Comer de quitarle el trabajo a los mismos a los que insulta por hacer su trabajo. Casi no entiendo nada.

2008-11-09T09:58:00.000-08:00

Obama ha irrumpido en el escenario mediático no sólo nacional, sino internacional, con el vértigo del personaje público que apenas puede mirar lo que ocurre a su alrededor mientras corre más deprisa. Ha irrumpido, protagonista y víctima al mismo tiempo de sí mismo, en un teatro de representaciones y simbolismo, en el que cada parpadeo, cada sístole y diástole, pasan a cobrar la importancia extrema. No recuerdo un presidente de los Estados Unidos que no fuera denostado como figura pública y, sobre todo, como persona. Casi siempre, y por norma, el tipo del despacho oval es tachado de estúpido, de torpe, de inculto y, en resumen, de ‘yankee’, que en realidad es lo único que puede ser y algo en Europa consideramos un pecado capital en sí mismo. Si es republicano, es provinciano, nefasto y dañino para las relaciones internacionales. Si es demócrata, se le busca una becaria de talentos obscenos y listo. ‘Impeachment’ al canto. Obama, además de mucho trabajo por delante junto a su escolta de analistas, consejeros y ayudantes, tiene por delante la dura misión de evitar la lesión pública a la que le va a someter la sobreexposición mediática. Vigilará reacciones, ecos y respuestas con la misma intensidad y desvelo con la que deberá gobernar. Deberá hacerlo, quiera o no. Y será un espectáculo apasionante.

2008-11-04T14:03:00.001-08:00

Mi músico local

“Ni siquiera queremos que el disco se venda, queremos que el disco se escuche”, me dice un músico local, acodado en la barra a altas horas de la noche o primeras de la mañana. Los grupos salmantinos saben que no han nacido en la mejor ciudad para pasar a la posteridad por lo que hacen. Se quejan de que lo más parecido a una escena propia, a un circuito de música en directo en la ciudad, son los tres bares que durante el año les dejan tocar en un escenario un miércoles o un jueves por la noche, que el viernes y el sábado ya se llena el bar de todos modos. Se quejan de que siempre le pierden dinero a esas actuaciones. Se quejan de que no tienen salas de ensayo –más de una banda se entrena en Santa Marta, donde la concejalía le pone las cosas más fáciles–. Se quejan de que los medios locales pasamos de ellos.

En resumen, que se quejan demasiado. Que no esperen nada de las instituciones, y un disgusto que se ahorrarán. Que cuelguen todas sus canciones en myspace y utilicen internet en su provecho, que es lo que hoy hace desde Radiohead hasta Il Divo. Y que toquen gratis y donde haga falta. Que asuman que su carrera no son los 100 metros, sino los 10.000, y que cojan fuerzas para ello. Todo esto se lo digo a mi músico local, que me pide otra y me dice qué tal está el nuevo disco de Beck, la semana que viene tocamos otra vez en Madrid, que asco de música ponen en este garito.

Entrevista Gumersindo Lafuente en prnoticias

2008-10-31T10:38:00.001-07:00

2008-10-28T05:34:00.000-07:00

Ni el nuevo disco de The Cure. Ni el estreno de Quatum of Solace, la nueva aventura de 007. El acontecimiento que más pita en este rinconcito de esonosecide es el comienzo de la NBA. Quizá el mayor espectáculo deportivo del que puede disfrutar cualquier aficionado al deporte durante una temporada completa. El mayor espectáculo del mundo es este circo de tipos enormes que juegan 82 partidos (¡82!) de Liga regular y después se dejan la piel en los play-offs.

No voy a hablar de las rachas anotadoras de Kobe Bryant, de los saltos de Lebron James, de los tiros de -Dios existe- el recuperado Allan Houston, de los pases de Crish Paul o de Steve Nash, de las opciones de Pau Gasol. Sí diré que soy Laker desde que recuerdo, que es desde que ví a Magic y Worthy corriendo el contraataque. Soy de los que llegan a trabajar con ojeras después de pasar la noche delante del televisor o de la pantalla del portátil, viendo el partido a través de alguna red P2P, de los que tienen ni sé cuantos partidos grabados en VHS y DVD. De los que prefieren un Clippers-Sonics a la final de la Champions. De los que piensan que Europa, a pesar de todo, sigue muchos años por detrás del baloncesto estadounidense. De los que pidió a sus padres la Reebok The Pump cuando Dee Brown ganó el concurso de mates. Felices madrugadas.

2008-10-24T03:48:00.000-07:00

Soitu.es, que ya sabeis por aquí que recomiento siempre que puedo, dedica una de sus últimas entradas sobre nuevas tecnologías, en el aparatado de Francis Pisani, a las reflexiones de Andrew Sullivan, uno de los blogueros más insignes de internet.

Aquí, el enlace a la noticia y un resumen de sus reflexiones en '¿Por qué bloguear?':

¿Por qué bloguear?

Que lo disfruten.

2008-10-17T14:03:00.000-07:00

No diga “crisis”

Groucho Marx regaló a la Historia un delirante escrito en el que hablaba de cómo eran las cosas antes, y durante el crack bursátil de 1929. A esta recesión, desaceleración, frenazo o hecatombe, según dónde se pregunte, le falta un cronista a la altura para entrar en los libros. Porque entre lecturas políticas, económicas y sociales, aún no se ha colado la de un escritor con pulso para contarnos la verdad. Apuesto un brazo a que esta crisis de la que se cachondean nuestros abuelos –y con toda razón– sería menos crisis si cogiera el toro por los cuernos un tipo a la altura de las circunstancias.

Me pregunto a qué esperan Tom Wolfe, Updike o Easton Ellis. Si no espabilan, la verdad se nos va a quedar a la prensa en un mero maremágnum de datos, una marea a la que primero llegamos tarde y después demasiado pronto. Los que vendemos urgencias a diario sabíamos que la gripe aviar, aquella muerte inminente de Occidente, aquel fin de los días, sólo era papel para envolver bocadillos, mientras la malaria exterminaba tanto entonces, con tan macabra rutina, como lo hace ahora. O de otro modo: en África, Sudámerica y el sudeste asiático, esta crisis es un chiste.

Lo voy a decir bajito: lean este periódico, y todos, con todo el escepticismo del que sean capaces. Es otro tema, y deberá ser contado en otro momento, pero los que estamos en crisis somos nosotros, los que escribimos.

(Tribuna de Salamanca, 18/X/08)

los usos y las banderas

2008-10-14T12:48:00.000-07:00

Sospecho que a los modistos les ponen las banderas. Que se vuelven locos de placer ante tal síntesis simbólica, que se colocan sólo con pensar en el resumen extremo que abarcan esos colores, listas, estrellas, escudos. Mientras ciudadanos y políticos se atrincheran bajo su manto y la vituperan o la veneran, mientras pelean, verbal y físicamente, en eso que llamamos vida pública, en esa legítima batalla simbólica, los tipos que nos dicen cómo debemos vestir juegan en otra liga. Y entonces cuelgan las barras y las estrellas de sus chaquetas, o pegan la enseña alemana de una guerrera, o visten sus camisetas con la bandera británica. Porque es difícil aunar tanto en tan poco, porque la bandera lo es todo y, también, lo aguanta todo. Ellos saben que lo mejor para librarse de una bandera es verla por todas partes.

2008-10-05T15:18:00.000-07:00

El rock n´ roll fue, durante 25 años, la más influyente forma de contracultura. No la única, pero sí la más prometedora y la más imprudente. Porque comprendía una actitud vital y sentimental. Una visión del mundo. Antes de que el punk se perdiera por los atajos de la marginalidad y se fagocitara a sí mismo, el rock n´ roll se coló por debajo de las puertas de millones de adolescentes y dibujó en el aire otro mundo posible. Nadie sabe cómo era ese lugar posible, pero seguro que era diferente. Antes de que se cruzara con el pop y pariera la música del futuro que es este engendro decafeinado del hoy, esta criatura edulcorada, marciana, inmerecida, un puñado de pioneros estuvo a punto de cambiarlo todo. Por completo.

El rock progresivo fue el rizo que rizaron un poco más los que no tenían suficiente. Los que, de repente lo supieron, no querían cambiar nada, sino sólo pasárselo mejor. Y casar esa música con la clásica, el virtuosismo o el jazz. El rock progresivo fueron Genesis, Jethro Tull, King Crimson, Mike Oldfield, Pink Floyd, Rush o Yes.

En la imagen de arriba, Keith Emerson, de Emerson, Like and Palmer, con el aparato ante el que salía a escena en los primeros años 70. Lo llamaba Modular Moog. Un sintetizador acoplado a un órgano y a quién sabe qué más. No apostaría a que en la pantalla que preside el aparato se pudiera acceder a Google.

Esta cultura de risa

2008-09-28T15:27:00.000-07:00

Si nos lo hubieran dicho en el 2002, aquél año de champán, palmaditas en la espalda y brindis al sol, no nos lo habríamos creído. Si nos hubieran adelantado que seis años después de aquella rimbombante concesión del título de Ciudad Europea de la Cultura, en este 2008, Conchita cerraría las fiestas patronales y El Canto del Loco los actos que conmemoran que Salamanca es Ciudad Patrimonio de la Humanidad, se nos abría escapado un grito de horror. Porque a Conchita, hoy lo sabemos, la han precedido Bustamante, El Arrebato, Baute o Antonio Orozco. Porque todos son carnaza para adolescentes, están en plena gira de promoción de sus discos –qué gran labor las de sus agentes, que se la saben colar a tanto concejal– y se nos van a olvidar pronto.

Salamanca desierta de esa condición de ciudad cultural, de esa diferenciación a la que quiere amarrarse, cada vez que programa lo mismo que los demás. Porque Valladolid se puede permitir una vez al año una oferta blanda, popular y ramplona, pero Salamanca no, ni siquiera 15 días de septiembre. En la lucha de mercado en la que, le guste o no, está inmersa la ciudad, en esa vorágine en la que las ciudades se juegan su nombre-marca con el cuchillo entre los dientes, Salamanca es un lugar realmente diferente y apetecible durante muy pocas veces al año. Casi, sólo, durante un Festival de las Artes que, además, acapara las críticas de todos aquellos que piensan que Rufus Wainwright es el nombre de un delantero del Ajax.

Quizá es ése el debate pendiente sobre quiénes somos, y no otro, o sobre quién queremos ser. Podemos apostar por el turismo nacional –las infraestructuras, hoy, no dan para más– o, de una vez, acoger a intelectuales, músicos, artistas, directores y creadores con mayúsculas. E implicar a los salmantinos, recuperar a los universitarios y meterlos en los cines, los teatros y las salas de conciertos. Salamanca debe morder o otros la morderán a ella. Pronto.

El bolso

2008-09-21T13:56:00.000-07:00

De todos los complementos que articulan la vestimenta femenina, infinitamente más elaborada y simbólica que la masculina, el bolso es el claro delimitador de dónde está la división que separa, en lo formal, lo posible de lo imposible.

Por más que la tendencia sea feminizar al hombre, no asexuarlo sino feminizarlo, por más que proliferen escotes de pico, brillantes, collares o pendientes entre el género masculino, el bolso es una espita que nadie se atreve a abrir. Porque el bolso es un tratado en sí mismo, una declaración de principios que resume todo lo que una chica puede querer, necesitar o buscar a lo largo de un día. Una (pre)disposición mental que se asienta en la certeza de que dentro del bolso habita un mundo propio, instransferible y repleto de recursos. El varón sólo se atreve con el maletín, serio y formal, o a lo sumo la traída mariconera, pero sólo en verano y de escaso tamaño, por si acaso. Además de un atrezzo codiciado, con marcado carácter de status, el bolso es un condimento insalvable para la vigente definición de feminidad.

Los coches de los demás

2008-09-13T11:42:00.001-07:00

La publicidad dispara donde el resto ni siquiera ha apuntado aún. A pesar de los agoreros del nuevo orden cultural y del transcurso de tantos años desde que el estado de bienestar se aposentara en las civilaciones occidentales, el coche conserva intacto su marcado carácter simbólico. Su estatus económico, social y hasta político. Audi ha dado en la diana. El atleta nace superdotado e inflige sobre sí mismo una dictadura de esfuerzo, dedicación y entrega, que lo aleja, en su resultado final, del resto de mortales con los que convive a diario. Su cuerpo es el resumen filtrado y puro de sus extremas habilidades. Los que le circundan sólo adquirirían su físico, su prestigio y su exclusividad si nacieran de nuevo y lo hicieran todo igual de bien desde el principio. Lo que Audi propone es la adquisición de eso que sólo algunos logran con esmerado sacrificio y renuncia completa; la solitaria grandeza del que se sabe diferente, pero sobre todo, mejor al resto. El indiferente gesto para con la gris mayoría y la rendida admiración del prójimo. La poco sutil convicción de que tras el tipo que está al volante no sólo hay alguien que tiene dinero, sino que, además, se trata de alguien, sin duda, excepcional.

Cirugía del corazón

2008-09-07T08:21:00.000-07:00

"La apariencia es el escudo de los débiles", recita el refranero popular, y quizá la apariencia sea no el refugio de los débiles, sino, simplemente, su opuesto, la profunda y más limpia expresión del yo posmoderno, plural, fugaz y autoreflexivo. Contra la tiranía de la herencia, del gesto que cincela la cara y contrae el gesto, la elegida expresión a la carta. Contra la inopinada obligación de la nariz a disgusto, de los labios breves, la configuración de una cara, de un cuerpo querido. Y más aún: escogido. Ya somos cada uno una multitud de voces, una elección de las muchas que podemos ser al día, a la hora, casi al instante. E interpretamos el papel elegido con toda la coherencia que podemos, o que nos dejan las circunstancias. Perfilamos nuestros gustos, seleccionamos con detalle aquello que leemos, escuchamos, pensamos y expresamos en la desbocada turba de elecciones posibles. Por qué no olvidar quiénes aparentábamos ser si quizá hace tiempo que queremos ser otros.

2008-09-03T10:16:00.001-07:00

El Príncipe de Asturias al deporte perdió su carga de profundidad cuando, en 2005, eligió a Fernando Alonso como premiado. El asturiano aún no había ganado su primer campeonato del mundo de Fórmula Uno, y tuvieron que pasar dos años más para que se lo concedieran a Michael Schumacher, que por entonces lo había logrado ya seis veces. Ese año, el Premio premió al deportista de moda y se olvidó de galardonar una trayectoria deportiva, que era lo que había reconocido hasta entonces. Desde entonces, para mí es una distinción chovinista y parcial, en la que prima tanto que en el lugar de nacimiento del DNI del candidato figure la palabra “España” como que el susodicho sea diez veces campeón del mundo en lo suyo.

Admito que Rafa Nadal es uno de los mejores deportistas mundiales hoy. No que sea el mejor. En la votación ganó a Michael Phelps. Nadal ha ganado todo lo ganable este año, con la guinda del oro en Pekín. Phelps es el número uno desde Sydney 2000, donde irrumpió en la élite mundial de la natación. Suma 14 medallas olímpicas, más que nadie en la Historia. En Pekín 2008, se colgó ocho de una vez y batió siete récords del Mundo, algo que tampoco nadie había logrado jamás. Algo ni siquiera concebible hasta ahora, algo que desde Mark Spitz se tenía por sobrehumano. Si el Premio Príncipe de Asturias fuera justo con la trayectoria y el historial de uno y de otro, elegiría al ‘hombre-pez’ de Baltimore.

Cada trofeo que gana Nadal es un éxito. Cada gesta de Phelps, cada arañazo al récord de mundo, es un logro para toda la Humanidad. Nadal iguala a Federer, o a Bjork, o a Sampras. Phelps consigue lo que nadie jamás ha logrado antes. Nadal compite contra otros tenistas. Phelps lo hace contra los demás nadadores, contra la historia, contra el reloj y contra sí mismo. Su reino, bajo el agua, no es de este mundo.

2008-08-30T11:59:00.000-07:00

Obama, él y ella

Que Barack Obama sea, al fin, la promesa cumplida de la América nueva y prometida está por ver. Pero en dos meses, Estados Unidos decidirá si conduce hasta la Casa Blanca al primer miembro de una minoría étnica, la negra, que sólo supone un 10% de la población total. La administración Bush ya tuvo en Colin Powell o Condolezza Rice a algunos de sus pilares políticos, lo que demuestra que en EEUU el debate sobre el color de la piel hace tiempo que no se lee en términos de izquierda-derecha.

Los europeos, borrachos de autocamplencia, gustamos de ridiculizar a nuestros vecinos trasatlánticos, y más aún en época electoral. Y mientras ellos llevan a un inmigrante de segunda generación a la presidencia, nosotros aún nos preguntamos cómo gestionar las corrientes migratorias. Hay mucho que aprender de su ejemplar sistema democrático. Obama llega a la recta final tras un apasionante debate interno en el Partido Demócrata, un debate impensable en nuestros partidos mayoritarios.

Y esos mismos partidos, asentados en los célebres think thanks y en asociaciones civiles –muchas femeninas, ahí es donde juega sus bazas su esposa, Michelle– beben de financiaciones expuestas, con pelos y señales, a la luz pública. Por poner dos ejemplos. Nos reímos del Tío Sam, y deberíamos escucharlo con atención.

(Tribuna de Salamanca, 30/08/08)

Los Juegos del horror

2008-08-26T10:12:00.000-07:00

El tiempo juzgará el verdadero valor de estos Juegos Olímpicos tan discutidos y al mismo tiempo, quiero ser justo, grandiosos en lo deportivo. Digo que lo hará el tiempo, porque ni los gobiernos democráticos ni, ay, la gran mayoría de periodistas acreditados durante estas dos semanas en la villa olímpica parece que vayan a hacerlo. Los periodistas, adocenados por el extraordinario trato VIP que conferían las acreditaciones, han preferido callarse la boquita, por si acaso, y comprar con descuentos y beber gratis. Al menos de momento. Y eso que llamamos “la comunidad internacional” ha ofrecido una imperdonable imagen de, primero, desunión, y segundo, comprensión con la feroz dictadura, que roza lo deleznable. Los que ayer planteaban el boicot, hoy aplauden y recogen el testigo para Londres 2012.

El espíritu olímpico ha sido una puta en brazos del COI y todo el tinglado de marcas deportivas y no deportivas que tan bien saben sacar tajada. Una puta, digo, a la que nos han querido colar por virgen vestal y a la que han rendido honores deportistas, juntaletras, comités, federaciones, gobernantes y monarquías, la primera la nuestra. El COI es el que sale más dañado de estos Juegos, un COI cobarde, que permitió que en la gala de apertura se tuviera un emotivo recuerdo para las víctimas del terremoto de la provincia de Sichuan, pero que obligó a descoser los crespones negros que portaban los atletas españoles por el trágico accidente de Barajas.

El gobierno chino puede brindar con champagne o con sake. Por el mismo precio, ha ofrecido al mundo un evento organizativamente intachable –y trufado de récords–, una imagen pulcra y positiva de su país y de sí mismo, y a la vez ha legitimado nacional e internacionalmente su gobierno de represión y espanto. Según cálculos de Amnistía Internacional, durante estas dos semanas han sido ejecutados 376 ciudadanos chinos. La gran mayoría sin juicio previo ni presunción de inocencia. Ni una sola manifestación de protesta fue autorizada por los que mandan y ordenan y que, hipócritamente, habían habilitado espacios físicos para esos actos. De los detenidos antes del inicio de los Juegos, entre los que se incluye a mendigos y todo aquél que era considerado “sospechoso”, por supuesto, no hay datos.

Cuanto más se conoce el terror que aplica en el día a día el PCC al pueblo chino, más frívolo parece hablar de récords, Phelps, Bolts y medalleros.

Sí, el baloncesto de los Juegos

2008-08-19T12:49:00.000-07:00

Prometí hablar de baloncesto en este blog, y hasta ahora no había cumplido esa promesa. Con el torneo de los Juegos en marcha, y visto lo visto, cinco conclusiones rápidas:

1- EEUU. Me alegra que EEUU esté demostrando a todos esos que menosprecian el baloncesto americano y la NBA, que sólo tienen que tomarselo en serio para vapulear a cualquier selección FIBA. Sin jugadores como Duncan, Pierce o Garnett, indiscutiblemente tres de los mejores jugadores del mundo, los USA se han llevado por delante a la flamante campeona del Mundo, España. 37 puntos de diferencia como 37 soles. Y lo que ellos quieran.

2- España. Escaso rastro del equipo que se llevó el Mundial. Navarro ha llegado muy tocado en el tobillo y ha perdido explosividad. Es decir, la mitad de lo que le convierte en un jugador desequilibrante. Garbajosa ha pasado un calvario después de su lesión y apenas ha jugado. A eso hay que sumarle que Pau Gasol ha llegado más cansado que nunca después de la serie final con los Lakers. Y que Marc Gasol y Carlos Jiménez se han lesionado en la primera fase. Y que Aíto le hace daño a esta selección. Sus rotaciones servirán en un club, pero el carrusel enloquece a los nuestros y, en la mayoría de los casos, beneficia al rival. Cuando carburamos, cuando mejor jugamos, llegan esos cambios maquinales y ajenos a una lectura racional del partido. Y está por ver que, de una vez, los jugadores asimilen sus defensas.

3- China. Crecen, crecen... y siguen creciendo. Hoy ver a China en acción es ver a una selección moderna, con hombres altos determinantes, defensas alternativas, empuje al contraataque. China ha dado un salto cualitativo enorme en muy poco tiempo. Aún pecan de inocentes por fuera. Pero si siguen creciendo a este ritmo, serán una potencia pronto.

4- Lituania. No temía a Rusia, ni temo a Croacia, ni a Argentina. Temo a Lituania. Juegan tan bien que uno piensa que siempre se merecen ganar. Todos. Ni se echa de menos a Macijauskas, que ya es decir. Intensidad y múltiples alternativas defensivas y ofensivas. Veremos que pasa en semis, porque doy por hecho que eliminarán a China.

5- Australia. Lo confieso: estaban en mis quinielas para dar la sorpresa. Buen equipo hombre a hombre y dos bases enormes. Pero han fallado en los partidos decisivos y se las verán con Kobe y los suyos, así que adiós cantado.

A vuelapluma: Rusia tiene lo que se merece, Romay es tan gran tipo como pobre comentarista y recomendaría a todo el mundo que no se perdiera ni uno de los dos partidos de semifinales. Serán baloncesto, emoción, espectáculo en estado puro.

Archipiélago Gulag

2008-08-15T13:40:00.000-07:00

Hoy, con los Juegos Olímpicos ya en marcha, hace ya diez días que se paró para siempre el corazón de Alexander Solzhenitsin. El escritor ruso que denunció en la monumental 'Archipiélago Gulag' (1973) la existencia de campos de concentración soviéticos, la práctica de la tortura y el exterminio, no llegó a tiempo para ser testigo de los Juegos más inefables de la época moderna.

El premio Nobel, que fue confinado a perpetuidad y luego tuvo que soportar 20 años de exilio por escribir que Stalin era un asesino de masas, que fue acusado de traidor, denigrado, vilipendiado y perseguido por negar las vergonzosas versiones oficiales del estado de las cosas que daba el Kremlin, no podrá ver cómo otra dictadura bochornosa y condenable tapa la realidad con mentiras. Ante sí misma y ante los demás.

Su obra giraba sobre tres ejes. La denuncia de los efectos de la Revolución de Octubre de 1917, transformada en exterminio de un pueblo; la importancia decisiva que la I Guerra Mundial tuvo en dicha revolución; y, por último, la indiferencia con que el mundo occidental contempló los hechos. Hoy, escritores como Harry Wu ya han denunciado que en la China comunista existen 1.100 campos de concentración o Laogai. Él mismo sobrevivió a uno.

Cuando se mueren los héroes, y Solzhenitsin lo fue, uno muy grande, nos quedamos huerfános para siempre. Ojalá haya muchos valientes como él en China, aunque aún estén en el anonimato, sobreviviendo a duras penas, inflamados de verdad y ateridos de frío y de verguenza.

(Tribuna de Salamanca, 14/08/08)

Los Juegos y el conejo

2008-08-09T17:01:00.000-07:00

Es difícil saber si un aeropuerto es un lugar de llegada o uno de salida. Después de ver la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos, ahí es donde estoy, en el aeropuerto. China realizó una descomunal demostración de fuerza. Porque hoy, dominar la imagen, atenazar la percepción, es adquirir poder. Por espacio de tres horas y media, era difícil escapar de esa hermosa trampa envenenada. Recordar que el organizador del evento, el gobierno chino, tortura, encarcela sin juicio, deporta y aplica la pena de muerte a sus ciudadanos. Ah, y priva de libertad de opinión, libertad de reunión y libertad de prensa, que es lo que más nos ha escandalizado a los occidentales, tan epidérmicos nosotros.

"Por fin el mundo puede ver la verdadera imagen de la Argentina", anunció el presidente de la FIFA en 1978, ante Videla y Kissinger. En el estadio Monumental de River. A diez manzanas de los garajes donde la dictadura militar torturaba a miles de presos políticos antes de arrojarlos al mar como a anónimos deshechos. Casi como, en 1936, Adolf Hitler utilizara los Juegos para tratar de demostrar la superioridad de la raza aria y mostrar a una Alemania ordenada y feliz.

Tengo la impresión de que, como esos magos que sonríen mientras te engañan, el gobierno chino ha sacado de la chistera el conejo que escondía debajo de la mesa mientras yo reía, distraído, el último chiste. Y de que es un conejo enorme.

2008-07-31T13:21:00.000-07:00

“La vida es demasiado corta como para que, además, la hagamos estrecha”

Henri Cartier-Bressson

Si en verano todo sube, el mercurio en el termómetro, el precio del gasóleo, las hipotecas –y cuándo no–, una de las cosas que bajan es el aprecio por la prensa diaria. Se asoma julio al calendario y los diarios se vuelven flácidos, esqueléticos y sosos. Llega julio y ni siquiera esos suplementos informales y a menudo previsibles y tópicos levantan el vuelo. Esos que se llaman con nombre ingenioso y playero y de los que se suelen encargar los becarios. Los titulares son borrosos, las fotografías se parecen a las del año pasado. Los socorristas abren a cuatro columnas: “Los niños suelen ser los que mejor se portan en la piscina”. Dios. Sin Liga, con la mitad del paisaje político de vacaciones, lo que toma el protagonismo oscila entre la anécdota y el extravío. El euro que cuestan esas 60 páginas se antoja un exceso.

El verano es enemigo de la tensión informativa y los periódicos nacionales se van en busca de las noticias al extranjero. Y aquí es donde naufraga el periódico local, huérfano de aventuras, que ve cómo se abalanza sobre él un inmenso y aburridísimo torrente de fiestas patronales de todo tipo y pelaje. Como una apisonadora: “Los vecinos de ponga-a continuación-el-nombre-de-su-pueblo honran a su patrona”. Si en esta santa ciudad alguien se propusiera de verdad cambiar algo en la prensa local, lo tendría que cambiar todo. Desde los cimientos. Sería como despertar de una anestesia, al principio desconcertante. Después menos.

Van a llegar los JJ.OO. de Pekín y nos van a resolver 15 días de agosto, y aquí en donde vuelvo al extravío y la información que viene de lejos.

Julio Cortázar: El Jazz

2008-07-22T09:58:00.001-07:00

Casi todos los días doy gracias a Dios por Cortázar.

Pilar Rubio y nosotros

2008-07-18T16:35:00.000-07:00

En el peculiar escenario televisivo español, en el que los personajes masculinos estúpidos, cerriles y chungos -excepto cuando son gays, que son todo lo contrario- copan las teleseries de producción nacional, habitan otras no menos habituales figuras icónicas.

Una de las más arraigadas es la de la periodista de calle con pocas luces y medidas de escándalo. Ingenua, torpona, la tipa en cuestión no escatima en escotes, minifaldas, miraditas a cámara con ojillos de querer y los habituales doblesentidos en las palabras. Hace gala de su ignorancia. Pero sonríe sin parar. Quizá fue Inma del Moral, en El Informal, la que inauguró este género perverso, en el que la deslumbrante tiarrona pasea palmito, micrófono en ristre, por ruedas de prensa, galas, entregas de premios, estrenos, desfiles, saraos y lo que se ponga por delante. Ante ella se rinden actores de medio, famosetes, políticos y cualquiera, que a nadie le cuesta un piropo y así es más fácil, aunque la del micrófono aproveche que su mediopechumen al viento puede con cualquiera y entonces sea cuando aseste su puñalada, si es que hay fortuna y por esa boquita sale algo ingenioso.

Al panorama televisivo patrio ya da pena hasta meterle caña. La carrera de la Rubio tendrá la misma duración que tenga su belleza, y seguramente el negocio le saldrá mucho más rentable que el de únicamente ser una modelo más y pelearse con medio mundillo por las portadas de las revistas masculinas. Sí, tenemos lo que nos merecemos. Y eso incluye a tías buenas gritando como poseídas en actos públicos a los protas de la caja tonta, con un micro en la mano y traje bien ceñidito. Que cada uno juzgue.

The Wire

2008-07-13T10:34:00.000-07:00

No english title - video powered by Metacafe

Estábamos engañados. Seguíamos aferrados a aquello de que la television era 'la caja tonta'. Y casi. Todo sigue igual... hasta que cambia. Y un día alguien nos habla de una isla. De un tipos que no pueden salir de allí. Nos habla de Lost. Y después ocurre: miras la tele con otros ojos. Porque aparecen Los Soprano. O Curb you Enthusiasm. Y crees. The Wire no es una serie al uso, pero en Cinco Minutos nos gusta buscarle los pies al gato. Y disfrutar de lo bueno. El video que figura arriba está dedicado a una serie de auténtico y verdadero cine (amén) en la que, ni los buenos son tan buenos, ni los malos tan malos. Entre otras muchas virtudes. Que ustedes lo degusten bien.

2008-07-09T15:26:00.000-07:00

Todas las fiestas de mañana

2008-06-30T12:51:00.000-07:00

"Y qué vestido llevará ella/ a todas las fiestas de mañana", cantaba Nico en el escenario, al frente de la Velvet Underground, arrebatada en esa certidumbre extraña que es mirar hacia delante con esperanza y celo. Ahora que la selección de fútbol ha vuelto a regalarnos esta fiesta, esta concesión de gloria a pie de calle, es cuando buscas en el espejo en busca de un traje para la ocasión. Porque los compañeros de periódico se han pintado las mejillas de rojo y gualda, las banderas flamean en los balcones y es fácil recordar a Churchill y su “nunca tan pocos hicieron tanto para tanta gente en tan poco tiempo”.

Nos hemos olvidado de todo porque casi nada importa más ahora que este equipo que nos ha vuelto locos tumbando a media Europa en seis asaltos. Aunque ‘todo’ sea pagar la hipoteca todos los meses, esas minucia. Que España se convierta en campeona de Europa es un festín inesperado de delirio, una de esas fiestas de mañana que ya presentíamos ayer, como presentíamos una bicicleta cuando se acercaba el día de la Comunión, como un día intuíamos el beso probable de aquella chica guapa que nos miraba demasiado y como Nico veía venir su improcedente despido.

Daba igual lo que la juguetona España hiciera anoche frente al cemento armado alemán... ¡mentira! La pulsión desbocada de las masas bebe de la varita genial de Xavi, del taconazo de Iniesta, de la galopada de Torres, del manotazo de Casillas, de los gritos de Puyol. Pero sólo come de la victoria. Sólo nos valía levantar el trofeo, y en esas estamos, abrazando a un desconocido en el bar, dándole al champán y quemando la batería del móvil para mandar un sms que podría firmar Manolo el del bombo. Feliz y dulce resaca.

La mala educación

2008-06-23T15:28:00.000-07:00

De todas las innatas actitudes del paisanaje nacional, quizá la más aborrecible es la pertinaz costumbre de hablar en voz alta en cines, museos, teatros, conciertos y cualquier manifestación artística que requiera del silencio y la calma para con la obra y, casi más importante aún, para el disfrute del prójimo. Desconozco si lo llevamos en los genes e imagino que aquello del carácter mediterráneo no lo aguanta todo, porque además de un falaz tópico, identificar alegría con voces, improperios y bochorno es más que inasumible. Hablamos porque siempre tenemos algo importante que decir, creemos, en una lamentable presunción.

El concierto de Rufus Wainwright en la Plaza Mayor puso en evidencia a un público que se arropa en los mantos de la cultura, pagado de sí mismo en su ignorancia y falta de respeto a las reglas mínimas del juego entre artista y público. Un público que no habría desentonado en la peor cantina de carretera cualquier sábado por la noche. Es cierto que la propuesta del canadiense, sólo su trémula voz y un piano sobre el escenario, quizá no era la ajustada para un marco tan grande como es el del ágora. Pero eso no justifica los bochornos gritos, el murmullo elevado a ruido, el cerril ‘botellón’, el trajín de espaldas, directamente, al escenario.

Ver a un intérprete de la talla de Wainwright era gratis y quizá ése fuera el problema. Eso, y que Machado siempre acaba por tener razón: “Pobre del necio, que confunde valor y precio”. Nos quejamos de que en Salamanca no se celebren conciertos de renombre, y cuando llega un tipo de la sensibilidad del bueno de Rufus, íntimo, en los huesos en lo musical, obeso de talento, se lo come un murmullo sordo y negligente. En fin.

(Tribuna de Salamanca, 14 /06/08)

La experiencia Nocilla

2008-06-16T13:00:00.001-07:00

No leí ni una sola referencia en los medios de comunicación locales, probablemente cegados por el Festival Internacional de las Artes. Estuvo en la Casa de las Conchas, el pasado viernes, Agustín Fernández Mayo. Hablando de "su libro". Pero no sólo. Este tipo es el autor de Nocilla Dream y su segunda parte, Nocilla Experience quizá los dos libros más extrañamente turbadores que se han publicado en España en los últimos cinco años.

Dos obras singulares y locas, disparadas, tristes, impresindibles, encuadradas en esa corriente a contracorriente que algunos, como Vicente Verdú, dan en llamar el fin de la novela. Y todo comenzó en un blog. Creo que el video que está arriba habla por sí solo. Amigos esonosediceros, Mundo hostil, me comprometo a prestar cualquiera de los dos a aquél que me lo pida, a cambio de cualquier otra recomendación literaria.

Os dejo dos enlaces, el primero de ellos a su blog personal.

http://www.alfaguara.santillana.es/blogs/elhombre
http://www.candaya.com/nocilladream.htm

El lugar común (II)

2008-06-13T07:24:00.000-07:00

En el periódico, ese pedazo de papel que mancha y miente, el tópico vive su luna de miel en dos secciones: sucesos y deportes.

En la primera, casi tiene una legitimidad que eleva su rango al de verdad indiscutible. El lector disculpa al redactor y al fotógrafo cuando de lo que se habla es de vísceras, muerte, dolor. El vistazo al titular recrea una historia en la que el interés por los detalles agrada tanto como el placer morboso que éstos inculcan. En una relación directamente proporcional.

En deportes, sobra un vistazo a las abigarradas secciones de partidos locales para comprobar que lo de más es si el Fruterías Pepita recuperó la verticalidad ofensiva a partir del minuto 40 o en el 80. Lo que cuenta es el resultado y el resto es una engañifa. Caso parecido es el de presentaciones de fichajes y lo mismo ocurre en ruedas de prensa para presentar torneos, campeonatos y patrocinios. Otro placebo.

A veces, las crónicas de partidos a cinco columnas son un respiro. Uno confía en encontrar algo de literatura allí y, rascando un poco, retazos de verdad. Y a veces ocurre. La razón es simple: el lector suele conocer el resultado del encuentro de antemano. Al redactor no le queda más remedio que inventar. Y en esa invención es donde centrifuga las dos horas de partido y, de verdad, habla de algo cierto.

El lugar común

2008-06-09T12:40:00.000-07:00

De todos los males que acucian al periodista, muchos y variados, quizá el más reprobable sea el del lugar común. Si alguien debe alejarse del tópico, de lo manido, de lo mil veces visto y oído, es ese tipo que aporrea el teclado a diario en busca de un aliento de verdad.

Porque de eso se trata, de decir la verdad o de recrearla, resucitarla, desentumecerla y venderla con un lacito a cambio de un euro y algo de voluntad. Lo primero es obligación, con muchos matices, pero obligación. Lo segundo, un recurrente simulacro. En esta curiosa profesión, nadie debería escribir nada que no le apeteciera leer al día siguiente. Nada que él mismo no crea imprescindible para el que está al otro lado, el lector. En un mundo menos utópico y más real, todos acabamos por hacerlo, tarde o temprano. Es cierto que a veces escribimos sobre algo que nos pone. También que a veces no. En cualquiera de los dos casos, el tópico asesta un navajazo mortal a la veracidad. Y aburre, lo que es casi peor.

No hablo del "de las antiguas pesetas", o del "espectáculo dantesco". Pretendo ir más allá. Hay toda una bibliografía dedicada a erradicar los malos hábitos de redacción. Lo que suele estar viciado desde el inicio son los enfoques, los puntos de vista. De todos modos, os dejo con este enlace sobre algunas de las expresiones más manidas:

http://erbauermpsm.blogspot.com/

Bienvenido a Marte

2008-06-06T14:41:00.000-07:00

El día que el hombre pisó la Luna, Miles Davis ya tenía en la cabeza 'Bitches Brew', la continuación del infinito A 'Kind of Blue'. Un mes después, se encerró en un estudio y lo grabó en tres días. Él no lo sabía, pero en su pequeño estudio de sonido de California, dónde si no, estaba mucho más cerca de Marte que Neil Armstrong. En lugar de dar saltos ridículos por una roca absurda, inhóspita y polvorienta, Davis imaginaba un planeta rojo en el que algún día hubo agua. Tres años antes que Ziggy, la criatura de Bowie, Davis ya estaba allí. Entonces fue cuando dijo aquello: “el silencio es el ruido más fuerte de todos”.

Este blog no es un diario. Este blog no es un arma, aunque esté cargado. Este blog no va a salvar tu vida. Ni la mía. Este blog no trata de nada que no sea absolutamente prescindible. O quizá sí.

En todo caso, bienvenido. Ponte cómodo.
Te va a encantar el rojo.